nine eleven

Мой рэп искусство, как Тарас Шевченко. В твоих ушах сейчас играет бэнгер. С утра до вечера кручусь в колесе, Будто белка. Когда я умру, ко мне в гроб Положите деньги. Да, я читаю бах хлеще, чем негры. Уехал на метро, вернусь на Bentley. При виде меня ты упал, будто бы словил блядки. Когда я умру, ко мне в гроб положите деньги. Положите мне бабло, бак и микрофон, Чтобы даже с того света мог дропать музон. Чтоб черти в аду плясали, а землю трясло. Всем мне назло положите бабу с большим задом ко Мне в гроб. А пока я тут, я номер Один, живее всех живых. Запомни таким я умру молодым. У меня стиль. Хочешь со мной ты? Мне насрать, прости. Я выше, чем ты, и лучше, чем они. Я умру за своих струг, как чурки, За нас, майк, как за младенца, майк, Как за страну солдат. Ты что-то хочешь мне сказать? Я буду говорить все, что хочу, И меня не заткнуть. Господь, прошу, благослови семью и родную Москву. Мой рэп искусство, как Тарас Шевченко. В твоих ушах сейчас играет бэнгер. С утра до вечера кручусь в колесе, Будто белка. Когда я умру, ко мне в гроб Положите деньги. Да, я читаю бах хлеще, чем негры. Уехал на метро, вернусь на Bentley. При виде меня ты упал, будто бы словил блядки. Когда я умру, ко мне в гроб положите деньги. Положите деньги. Положите деньги. Положите деньги. Когда я умру, ко мне в гроб положите деньги.