Тряпка

О-о-о, О-о-о. О-о-о, о-о-о. Ооо. О-о-о, о-о-о. Ооо. Это все не имеет смысла. Это все лишь плод фантазий. Что есть мир? Всего лишь числа. Что есть счастье? Мир без мрази. Мы на вертеле тихо крутимся. Не прожарили, провернуть еще. Ниже мы уже точно не спустимся, Выше нет в живых уже никого. О-о-о. Так и не запретил себе слова, что могут оправдать. Давно уже горят в огне, кто так желал меня Обнять. И снова в тишине покой утрачен, Больше не найти. Сам для себя я стал чужой. Сам я себе сказал: "Прости". Вопреки всем нашим историям мы не примем счастливых Последствий. В голове происходит борови вариаций бед Бесконечных. Словно слабость свою променяли на грехи и минуты Молчания. И душа уже так обезвожена, что не чувствует больше Отчаяния. О-о-о. Так и не запретил себе слова, что могут оправдать. Давно уже горят в огне, кто так желал меня Обнять. И снова в тишине покой утрачен, Больше не найти. Сам для себя я стал чужой. Сам я себе сказал: "Прости". Так гори, эта тряпка колхозная, Что вы жизнью моей называете. Перерос я жука навозного, но для жизни еще я Маленький. О-о-о, о-о-о. О-о-о, Так и не запретил себе слова, что могут оправдать. Давно уже горят в огне, кто так желал меня Обнять. И снова в тишине покой утрачен, Больше не найти. Сам для себя я стал чужой. Сам я себе сказал: "Прости, Прости". Прости.