Des haut-le-coeur

Nous aurons un bel automne. Presque seuls, encore ensemble. Le cœur calme et monotone. De ceux qui se ressemblent. Puis on ira vers l'hiver. Dans nos mondes, toutes, toutes. Une autre saison en enfer. Avec ce que l'on redoute. On se retrouvera le soir. Avec des genres de hasard. À partager nos regards. Dans des soirées ou des bars. On retraversera le temps. Cachés derrière les miroirs. Avec nos vieux rêves d'enfant. Encore perdus dans le noir. Nous aurons la même ferveur. À dilapider les heures. À nous jeter dans le vide. De ces lendemains suicides. Nous aurons des hauts-le-cœur. Avec nos peurs les plus secrètes. À balancer dans les hauteurs. Avant que nos mondes ne s'arrêtent. Nous aurons un sale printemps. Sans l'ombre d'un sentiment. Avec ces fleurs tachées de sang. Et nos élans si décevants. On fera tourner tables. Avant de finir dehors. Insolents et vulnérables. Si vivants quand tout est mort. Nous aurons la même ferveur. À dilapider les heures. À nous jeter dans le vide. De ces lendemains suicides. Nous aurons des hauts-le-cœur. Avec nos peurs les plus secrètes. À balancer dans les hauteurs. Avant que nos mondes ne s'arrêtent. La religion de nos sens. Sera dans une belle impasse. Si loin, si près d'une chance. De retrouver enfin sa place. Nous aurons la même ferveur. À dilapider les heures. À nous jeter dans le vide. De ces lendemains suicides. Suicides. La Chanson de nos tristesses. Comme une dernière amoureuse. Dispersera notre ivresse. Dans la nuit soudain anxieuse. Nous aurons un bel été. D'indifférence mutuelle. Incapables de nous aimer. Malgré la beauté du ciel. Nous aurons un bel été. D'indifférence mutuelle. Incapables de nous aimer. Malgré la beauté du ciel.