La flor de la canela/Que madie sepa mi sufrir/Amarraditos

Déjame que te cuente, limeña, Déjame que te diga la gloria Del ensueño que evoca la memoria del viejo Puente del Rímac y la Alameda. Déjame que te cuente, limeña, Ahora que aún perfuma el recuerdo, Ahora que aún se mece en un sueño el Viejo puente del Rímac y la Alameda. Jazmines en el pelo y rosas en la Cara, airosa caminaba la flor de la canela. Derramaba lisura y a su paso dejaba aromas De mixtura que en el pecho llevaba. Del puente a la Alameda, menudo pie la lleva Por la vereda que se estremece al ritmo de Su cadera. Recogía la risa de la brisa del río y Al viento la lanzaba del puente a la Alameda. Déjame que te cuente, limeña, ay, Deja que te diga, morena, mi pensamiento. A ver si así despiertas del sueño, Del sueño que entretiene, morena, Tus sentimientos. Aspira de la lisura que da la flor de Canela, adórnala con jazmines matizando su Hermosura. Al fondo hará de nuevo el puente y engalanará La Alameda, que el río acompasará su paso por La vereda. No te asombres si te digo lo que fuiste, Una ingrata con mi pobre corazón, Porque el fuego de tus lindos ojos negros Alumbraron el camino de otro amor. Y pensar que te adoraba tiernamente, Que a tu lado como nunca me sentí. Ay, amor de mis amores, reina mía, ¿qué me hiciste? Que no puedo conformarme sin Poderte contemplar. Ya que pagaste mal a mi cariño tan sincero, Lo que conseguirás que no te nombre nunca más. Amor de mis amores, si dejaste de quererme, No hay cuidado, que la gente de esto no Se enterará. ¿Qué gano con decir que una mujer cambió mi Suerte? Se burlarán de mí, que nadie sepa mi Sufrir. Vamos amarraditos los dos, espumas y Terciopelo, tú con un recurrir de almidón y yo Serio y altanero. La gente nos mira con envidia por la calle, Murmuran las vecinas, los amigos y el alcalde. Dicen que no se estila ya más ni tu Peinetón ni mi pasador. Dicen que no se estila ya más ni tu Medallón ni mi cinturón. Yo sé que se estilan tus ojazos y mi Orgullo cuando vas de mi brazo por el sol Y sin apuro. Nos espera nuestro cochero frente a la Iglesia Mayor Y a trotecito lento recorremos el paseo. Yo saludo tocando el ala de mi sombrero mejor Y tú agitas con donaire tu pañuelo. No se estila, yo sé que no se estila Que me pongas para cenar jazmines en el ojal. Desde luego, parece fuego, pero no hay nada mejor Que ser un señor de aquellos que vieron mis Abuelos.