Спальный

Панельные коробки жмут друг другу плечи. Ветер воет, всех накроет, в храмах задувает свечи. Три часа ночи, спальный притворился мертвым. Он просто спит под своим покрывалом потертым. Вон свет на пятом кухня, кто-то снова пьет один. На девятом бессонница, на втором сигаретный дым. Нас миллионы таких же в огромных узких ульях. По-любому где-то сидит похожий человек на стуле. Мы спим через стенку, и проходят годы. Кто мы? Дети бетона, заложники дурной погоды. Мысли об этом бьют точнее клика снайпера. Ищем потеху, листая бездумно вправо свайпы. Эта грязь переварит твои нервы в пепел. Я тоже был в системе, был наивен, был так Слеп и думал, что счастье выше, Там, где не достанет дым. В итоге запер себя с видом на убогий мир. Убогий мир. Убогий мир. Убогий мир. Убогий мир. Убогий мир. А утром город проснется от ударов Будильников. Холодный кофе и фабрикат из Морозильников. Напялят маски: успешен, Счастлив продуктивен. Но каждый знает механизм давно не активен. Крысиный бег по кругу от аванса до зарплаты. Скупаем бренды, чтоб замазать на душе заплаты. Выгрызаем должность, пересиживая тех, Кто слабже, чтобы в финале лечь в сырую землю Точно так же. Тот, кто понял жизнь, тот больше Никуда не спешит. Мой внутренний компас заново будет перешит. И не нужен мне пиджак, нафиг показушный лоск. Чтобы спокойно дышать, не нужно насиловать мозг. Лучше быть проигравшим для них, но честным внутри. Снова гляну на спальник. На часах уже четыре. В голове тишина и спокойствие. Залечен раскол. Уже на все готов и знаю точно, зачем я Пришел. Пришел, пришел.