Перрон-минутка

Мы шортс, рилс и TikTok два-ноль-два-шесть. Пролистывай дальше, ведь тут слишком много букв, Не прочесть. Зачем выворачивают рёбра наружу? Зачем этот крик, если для них твоя драма минутный Рилс, проходящий блик? Гляну через плечо на перрон. Всё, что строил годами, поставлено на кон. Нет, я не стану просить у них скидку на Этот проезд, но чуток бы тишины, Чуток бы мне в до боли знакомое кресло. Гляну через плечо на перрон. Кто здесь шут, кто дурак, а кто истинный гений, Бро? Нет, я не плачу о том, что разрушил До основания сам, но Чуток бы покоя, чуток бы вернуть назад. Мне бы наставника, мне бы маяк в этой мгле, Когда софиты погасли и ты один на остывшей земле. Мне бы ментальную стойкость, чтоб не вестись на Развод, а не глотать этот суррогат из года в Год. Но не виню никого, если финал тупик. Я сам нажимал на курок, когда срывался на крик. Самообмана улыбка лощеного кассира такая же Скользкая, как эта фальшивая лира. Мне бы расчёт, а не слепая вера в людей. Снова закинул невод, но поймал лишь бродячих чертей. Я не меценат, чтобы раздавать себя по кускам тем, Кто вчера аплодировал, а сегодня плюёт по углам. Но я фигачу строку, не отвлекаясь на лай собак. Надо беречь свой ресурс, пока не рассеялся мрак. Спроси у зумеров на стриме. Ньюлинг исправит лицо, но старые шрамы не скроешь Под новым кольцом. Вот фото с обложки журнала пятнадцать лет назад. Лысая голова, бешеный спидран, безумный взгляд. Смешил, когда хорохорился, бесил, когда уходил в Тень. Специфический божий дар превращать свою жизнь В мишень. А кто-то из критиков ныл: "Где твой Былой надрыв?" Дело искусства серьёзно, Пока не случился взрыв. А я, ухмыляясь, пока время бьёт по зубам без Пощады. Старый боец, но я тоже устал от этой Блокады. Если бы знал на старости в туманном Лондонском дне, что я устану орать о свободе на Этой войне, я бы, наверное, убавил громкость своих Манифестов. Но я нужен им только раненым, В швах и без честных ответов. Пока есть надрыв, под ногами обрыв, Пока я вскрываю их коллективный нарыв, Для них это шоу, сериал на вечер под попкорн. А причина одна: я сам их приучил к этому. Хай, Бонд! Тормози, проводник, Я сойду на ближайший пустой. Хочу рэпом дышать, но не сдохнуть за этот престол, Чтобы не только архивы и строчки на мёртвых сайтах Остались, когда моя пьеса дойдёт до финального Такта. Я не хочу опять просыпаться в депрессивном угаре, Будто Боджек мультфильме или Хэнк Муди на баре. Не хочу под давлением тусовочки правильных лиц Выдавливать лозунги ради лайков на пару страниц. "Акявист поломался", шепчут в тылу враги. Я не жалею о битвах, но жаль, что связался С тупицами. Черт дери! Изучаю толпу, психологию массы ведомых. Я теперь не поэт, я дипломированный индоктринолог, Что, выйдя на площадь, упасть на колени, Кается. Сори, ребята, но пацаны не извиняются. Так что держите удар и не теряйте нить. Я строил эту культуру, ее уже не очернить. Терял миллионы, влетал долговые капканы. За все благодарен судьбе, хоть и ноют старые раны. Наш муряли доверием, как мусором на ветру. Всех учили грамматике, но никак выживать в эту игру. Нас не учили, как соскочить с ядовитых крючков, Если на старте ты юн и упрям. Теперь я без лишних слов. Потому что если ты споришь с безумным хейтером в Сети, то через минуту вас уже невозможно Отличить. Игнорирую слив, игнорирую крики браво. Чист уже годы, но внутри все та же отрава. Опирался на спины друзей, верил в священный союз, Но это был просто расчет и коммерческий груз. Брат оказался оборотнем. Бизнес, контракт и love. Но если он предал, что это говорит обо мне? Я. Я бы учуял фальшивку за версту, Видит Бог, если бы чаще смотрел в глаза и Меньше пускал все на самотек. За годом год, и стало, пока летели дни судьбою, Все, что не успел поменять в себе. Увы. Так оп и так триумфе фальшивок, не обессудь. Тяжелый рок. Тут нету машины времени, Чтобы вернуть. Фальшь и дым таят иллюзии. Реальность без мифов и сказочных баек. Где все эти клятвы? Где братство и меченосцы? Душа на распутье, пред ней указатель. И все это серый рассвет. Это середина пути. Пыль на мотор и под ребрами продолжает гудеть и Идти. Если бы прошлое дало мне шанс переписать Финал, я бы--ну ладно, кого я обманываю? Я бы снова все поджог и сломал. Мысли как пасты из юных, и глазах искра-безуминка. Под подошвой вздырает дорога до новой студии. Иду вперед, как машина на месте до прошлых сражений. Я прошел тест Пирон, Шехэ, завалил Тьюринга без Сомнений. Ошибаясь, ошибаясь, оступаясь, Обжимаясь. Так веди меня, мой Архангел, Куда угодно, но только не обратно в этот адский Ангар. Это золотая рыбка и джинн из разбитой бутылки. Приму все буквально, не делая ошибки посылки. Все становится ясно лишь задним числом, Постфактум. Бог даст, поумнеем завтра. А пока мы опять глянем через плечо в небо. Мне бы наставника. Мне бы наставника. Мне бы наставника. Мне бы маяк в этой мгле, когда софиты погасли И ты один на остывшей земле. Мне бы ментальную стойкость, чтоб не вестись на Развод, а не глотать этот суррогат из года в Год. Но не виню никого, если финал тупик. Я сам нажимал на курок, когда срывался на крик. У самообмана улыбка лощеного кассира такая же Скользкая, как эта фальшивая лира. Яу! Мне бы расчет, а не слепая вера в Людей. Снова закинул невод, но поймал лишь бродячих Чертей. Я не меценат, чтобы раздавать себя по кускам Тем, кто вчера аплодировал, а сегодня плюет по Углам. Но я фигачу строку, не отвлекаясь на лай Собак. Надо беречь свой ресурс, пока не рассеялся Мрак. Спроси у зумеров на стриме. Ньюлинг исправит лицо, но старые шрамы не скроешь Под новым кольцом. Вот фото с обложки журнала пятнадцать лет назад. Лысая голова, бешеный спидран, Безумный-- Вот. Вот фото с обложки журнала пятнадцать лет Назад. Лысая голова, бешеный спидран, Безумный--Вот фото, вот вот фото с обложки журнала Пятнадцать лет назад. Лысая--Шрамы не скроешь под новым кольцом. Вот, вот, вот, вот, вот, вот, вот, Мне бы наставника, мне бы маяк в этой мгле, Когда софиты погасли и ты один на остывшей земле. Мне бы ментальную стойкость, чтоб не вестись на Развод, а не глотать этот суррогат из года в Год. Но не виню никого, если финал тупик. Я сам нажимал на курок, когда срывался на крик. Самообмана улыбка лощеного кассира такая же Скользкая, как эта фальшивая лира. Яу! Мне бы расчет, а не слепая вера в Людей. Снова закинул невод, но поймал лишь бродячих Чертей. Я не меценат, чтобы раздавать себя кускам Тем, кто вчера аплодировал, а сегодня плюет по Углам. Но я фигачу строку, не отвлекаясь на лай Собак. Надо беречь свой ресурс, Пока не рассеялся мрак. Спроси